Restauración de un icono de Pasaia

Desde que era un crío y mis padres me llevaban de paseo a Puntas de San Pedro, siempre me atrajo fuertemente esa enorme embarcación encallada en el viejo astillero. Muchas veces me pregunté qué hacían allí varados ese buque y su gran chimenea negra aparte de acumular herrumbre. La respuesta llegó ayer, por sorpresa y en forma de rueda de prensa, donde nos enteramos de que la draga Jaizkibel, botada en 1933 y retirada en 1984, será sometida en breve a un proceso de restauración que le devolverá el esplendor de antaño. A continuación podéis leer el reportaje publicado en Noticias de Gipuzkoa y ver las fotos que saqué ayer mismo por la mañana.

El profundo sueño de la draga 'Jaizkibel'

Para muchos habitantes de Pasaia y también para sus más asiduos visitantes, la draga Jaizkibel siempre estuvo ahí, varada en el astillero Ondartxo de San Pedro y acumulando escamas de óxido. La nave que durante más de medio siglo fue utilizada para limpiar de fango, piedras y arena el fondo del puerto, lleva sumida en un profundo sueño desde 1984, el año en que fue retirada de la circulación. Desde entonces, el desencuentro entre la antigua Junta del Puerto y las instituciones vascas hizo que el barco cayera en el olvido y a punto estuviera de ser subastado y desguazado.

La embarcación se vio salvada por la campana en 1992 cuando fue declarada Bien de Interés Cultural con categoría de monumento por la Junta de Patrimonio del Gobierno Vasco. La propuesta fue iniciativa del Museo Naval, centro ubicado en Donostia y dependiente de la Diputación de Gipuzkoa, que no cejó en su empeño de proteger el patrimonio industrial del país.

El paso del tiempo y la exposición de la nave a las inclemencias climatológicas ha provocado el progresivo deterioro de la misma. Sin embargo, la historia tendrá, afortunadamente, "final feliz", en palabras del viceconsejero vasco de Cultura, Antonio Rivera, que ayer se reunió con Mª Jesus Aranburu, diputada foral de Cultura, y Miguel Buen, presidente de la Autoridad Portuaria, en cuya sede tuvo lugar la rueda de prensa donde anunciaron la firma de un acuerdo interinstitucional.

El acuerdo En virtud del convenio suscrito, la Jaizkibel será restaurada y acondicionada para que el público pueda visitarla y conocer cómo funcionaba la draga que limpiaba el fondo del puerto para que se pudiera circular sin dificultad. Desde que fue llevado a tierra, el barco no puede navegar debido a su deterioro.

Los trabajos, que se iniciarán en breve e incluirán la rehabilitación del carro utilizado para la botadura de buques desde Ondartxo, tendrán un coste cercano a los 440.000 euros, de los que 240.000 serán aportados por la Autoridad Portuaria y el resto por la Diputación guipuzcoana y el Gobierno Vasco a razón de 100.000 euros cada institución.

Singularidades de la draga La nave fue construida en los astilleros Euskalduna de Bilbao, donde tuvo lugar su botadura el 3 de noviembre de 1933. Es una draga de 60 metros de eslora del modelo "rosario", llamado así debido a la escala que soporta una cadena sin fin que porta los cangilones o cazoletas de acero que excavan los fondos a la vez que extraen los sólidos que se quieren limpiar.

Buen destacó que el casco del barco es de acero con chapas remachadas y no soldadas, un caso casi único en la costa cantábrica. De hecho, la única draga de similares características en Euskadi está en Bizkaia pero no está declarada bien cultural.

Los trabajos La restauración está siendo dirigida por un ingeniero de la Diputación y otro de la Autoridad Portuaria. Según informó Miguel Buen, se adjudicarán los trabajos a distintas empresas en función de sus características. Lo más inminente será la colocación del rosario de cangilones y el traslado de las dos grandes ruedas dentadas que, con 22 toneladas de peso cada una, servían para mover la cadena. Dichas piezas descansan en un almacén del puerto. Los motores de la draga, en cambio, obran en poder de la Diputación, que los cederá para su exposición "en algún espacio" de La Herrera.

También se refirió a la necesaria recuperación de los elementos metálicos, al saneamiento de la pintura -que será especial para proteger el casco-, y a la reparación de la chapa, muy deteriorada. No podrá recuperarse la antigua grúa de la embarcación, que desapareció sin que se conozca su paradero. Aranburu descartó construir una reproducción de la grúa porque "la restauración debe ser fiel al original".

Visitas La diputada de Cultura cifró en cinco meses la duración de las obras, que comenzarán "de inmediato", como muy tarde, en marzo. Que la draga sea visitable es sólo cuestión de tiempo y de ver cómo encaja en el Centro de Conservación de Patrimonio Naval que la Diputación abrirá en Ondartxo a partir de Semana Santa y del que dará más detalles la próxima semana. Buen sí apuntó que las bodegas se cerrarán para evitar riesgos y que la única zona accesible será probablemente la cubierta, a la que "no podrán subir grandes grupos" porque el barco tiene una altura de unos diez metros.

Cuando la draga Jaizkibel despierte de su letargo de un cuarto de siglo, la ya de por sí hermosa bocana del puerto contará con un atractivo más que asombrará a propios y extraños.

Rescoldos fotográficos de 2009 (II): Thee Brandy Hips

Son todo amor

El año pasado fue el de su primer álbum oficial, We Are Love, que a partir de la próxima semana estará disponible también en edición de vinilo. Thee Brandy Hips, que a finales de diciembre compartió cartel con Miguel Costas y We Are Standard, acaban de remozar su web. Si accedes a ella puedes bajarte el disco, aunque tendrás ocasión de comprobar lo bien qué suenan en directo el día 27 de este mes en la FNAC de Callao (Madrid) y teloneando a los Rumble Strips el 13 de marzo en Gazteszena (Donostia). Antes de todo ello, quizá ofrezcan algún concierto sorpresa.

Relato

Como en las últimas semanas los conciertos escasean y como este humilde servidor fue cuentista antes que fotero, una curiosa y sabrosa anécdota publicada en el blog del amigo Eric, irundarra afincado en Filipinas, ha servido de inspiración para darle a la tecla y perpetrar el siguiente relato. La foto que acompaña al texto es, en esta caso, obra del propio Eric el Vikingo... ¡Gracias!

¿Puedes ser mi amigo?

Juan G. Andrés ©

El teléfono móvil vibra estentóreamente en la mesilla de noche y perturba el sueño de Eric San Juan: nuevo mensaje de texto. Con el único ojo que logra abrir comprueba que el reloj marca las nueve de la mañana. Parece tarde, pero no lo es tanto si se tiene en cuenta que anoche trabajó hasta última hora. En la agencia de noticias le encargaron cubrir la procesión del Cristo Negro de Quiapo, un desfile tradicional por las calles de Manila en el que participan casi dos millones de individuos; son devotos que escoltan la imagen de un nazareno tallado en México al que atribuyen poderes milagrosos desde su llegada a Filipinas hace cuatro siglos. El tumulto fue tal que un ataque cardíaco terminó con la vida de un hombre de 42 años y otro de 40 falleció aplastado por la turba tras caer de la carroza en la que transportaban la talla. El cristo no debía tener demasiadas ganas de obrar milagros…

Eric querría seguir durmiendo porque es domingo y el cuerpo le duele como si una muchedumbre de costaleros hubiera desfilado sobre sus riñones, pero la vibración del inoportuno teléfono le ha desvelado. Coge el móvil, pulsa algunas teclas con actitud autómata y lee. “¿Puedes ser mi amigo?”, reza en inglés el nuevo sms que, según confirma al abrir el otro ojo, está enviado desde un número desconocido. Recuerda que al poco tiempo de llegar a Filipinas alguien le habló de la costumbre que los habitantes del país tienen de enviar sms a números elegidos al azar para buscar amistades espontáneas. Entonces pensó que era un cuento chino (o más bien filipino), aunque ahora que le ha ocurrido a él decide otorgar más crédito a tan disparatada costumbre.

Mientras degusta el desayuno, tiende la colada y se prepara para salir al encuentro de Carlos, se plantea muy seriamente la posibilidad de responder al mensaje. “¿Cómo te llamas?” “¿Eres hombre o mujer?” “¿Cuántos años tienes?” “¿Dónde vives?” Sin embargo, Eric San Juan frena ese primer impulso tan pronto como recuerda que desde que vive en Manila han intentado engañarle infinidad de veces con las mil y una variantes filipinas del timo de la estampita. Y abandona la casa rumbo a La Tienda, un restaurante español que visita frecuentemente para huir de su aversión a la comida filipina.

Su colega lleva hora y media de retraso y Eric, que hace treinta minutos decidió no esperarle para almorzar, termina de degustar su bacalao a la oriotarra. Pide un café al camarero e intenta contactar con su compañero de oficina Carlos, que es también su mejor amigo en Filipinas. No sólo no responde al teléfono sino que le corta la llamada. “Estará liado”, imagina. El móvil vuelve a vibrar al recibir otro sms. “Seguro que es Carlos disculpándose”, piensa equivocadamente. El mensaje proviene del mismo número desconocido de antes: “Me llamo Mark, ¿y tú? ¿Podemos ser amigos?” Eric San Juan abandona La Tienda sin responder al obstinado Mark. Seguro que es un gran tipo y probablemente podrían ser camaradas íntimos en otro contexto, pero eso de hacer amigos instantáneos no termina de convencerle.

Al día siguiente llega a la oficina y se cruza en el pasillo con Carlos, que pasa de largo sin ni siquiera mirarle. “Oye, por lo menos podías haberme llamado ayer. Estuve esperándote una hora en el restaur…”, le dice sin llegar a terminar la frase y siguiéndole apresuradamente hasta su despacho. “¿Se puede saber qué te ocurre? ¿Te he hecho algo para que no me dirijas la palabra?”, inquiere, desconcertado, antes de que su compañero le cierre la puerta en las narices y le espete un violento“¡Déjame en paz!”

El corazón le late a mil por hora. Eric toma asiento en su escritorio y enciende el ordenador. Siente una necesidad irrefrenable de contarle a Vanessa, su novia, la inexplicable reacción de Carlos. Necesita desahogarse y a esa hora siempre está conectada al Messenger. Cuando se dispone a iniciar la sesión del programa recibe un nuevo sms: “Soy Mark, estoy pasando una mala racha y sigo esperando tu amistad. ¿Ni siquiera me vas a responder?” Eric San Juan no da crédito al mensaje y piensa que la cosa está yendo demasiado lejos. Entonces decide escribirle: “Mark, te agradecería que no volvieras a escribirme. Tengo amigos de sobra, no necesito más”. Quizá ha sido un poco severo pero está nervioso y creía conveniente cortar por lo sano.

Accede al Messenger y Vanessa aparece conectada. “Cariño”, le escribe. “No sabes lo que me ha pasado con Carlos”, continúa de carrerilla. “Está enfadado conmigo, no me habla y no sé qué le he hecho”. Aguarda unos minutos para ver si ella redacta algo, pero no responde. “¿Vane? ¿Estás ahí?”, teclea mientras verifica que no hay ningún problema técnico. Se percata de que su novia aparece ahora desconectada, como el resto de sus contactos, y abandona el chat, desesperado. Su sorpresa es aún mayor cuando ve que le resulta imposible hablar con Vanessa durante el resto del día: aunque es la típica persona que no apaga el móvil ni para dormir, su buzón de voz no deja de repetir, como una letanía, que “el teléfono al que llama está apagado o fuera de cobertura en este momento”.

El mes avanza y Eric San Juan va siendo cada vez más consciente de que su único destino es la más dolorosa de las soledades. Vanessa continúa sin dar señales de vida e incluso su madre y hermano, que se comunican con él a través del correo electrónico tres o cuatro veces al día, llevan semanas sin escribirle. Los colegas de la cuadrilla de Irún no le cogen el teléfono ni contestan a sus mensajes y ya no le queda ni uno sólo de los 281 amigos que el mes pasado tenía en Facebook. Además, en la agencia de noticias donde mataba sus ratos libres y el gusanillo periodístico han prescindido de sus servicios sin previo aviso.

Es lunes. El ascensor, un aparato que parece aquejado de fatiga crónica, asciende lentamente a la planta donde se encuentra su oficina. Se fija en el panel donde aparecen los botones con los números de los pisos. Falta uno. Del doce pasa directamente al catorce, el de su centro de trabajo, que en realidad es el trece, pero los filipinos son tan supersticiosos que lo evitan. Sale del ascensor y cuando se dispone a entrar a la oficina, el guardia de seguridad le cierra el paso con muy malas formas. No entiende qué ocurre, porque hasta hace poco ese gigantesco individuo mostraba una amabilidad tan grande como su talla. “Me ordenan que le diga que ya no es bienvenido aquí”, cree entenderle.

Eric San Juan regresa al ascensor y se seca las manos contra el pantalón. Está empapado en sudor, le tiembla todo el cuerpo. Ya es oficial: está solo en el mundo. No queda nadie sobre la faz de la tierra con quien pueda hablar o entablar comunicación. Aunque quizá exista una brizna de esperanza. Sin saber muy bien por qué, al sacar su móvil del bolsillo se acuerda del Cristo Negro de Quiapo y se encomienda a él entre risas nerviosas. Entonces recupera el número de Mark y decide telefonearle. Primero no descuelga el teléfono y después, en sucesivas intentonas, la única persona a la que aún puede brindar su amistad le corta las llamadas. Confía en que sólo cuestión de tiempo que le atienda. “Quizá un sms sea más efectivo”, piensa. “Hola, Mark. Me llamo Eric. ¿Puedes ser mi amigo?”, escribe. Y pulsa el botón de “enviar”.

Muere J.D. Salinger

El último 'bartleby'

La muerte de J.D. Salinger nos sorprendió en la redacción del periódico bien entrada la tarde. En cierto modo, fue -alguien lo ha escrito estos días- como si hubiera fallecido un cadáver. Varios compañeros pensaban que estaba muerto hace tiempo y nuestros jefes -ay, los jefes- no mostraron al principio mucha intención de destacar la noticia en primera plana.

La suerte de escopeta de feria que tengo por memoria me impide acordarme de si leí El guardián entre el centeno en EGB o en los primeros años de instituto. Sin embargo, sí creo recordar que, aunque el personaje de Holden Caulfield me impactó, el libro no cubrió las expectativas que me había formado a través de las loas de quienes me lo recomendaban con tanto fervor -algunos de sus Nueve cuentos tampoco me dejaron un recuerdo imborrable-. Tal vez sea un buen momento para releer la inmortal pieza literaria que, cual acné juvenil, ha marcado infinidad de adolescencias desde hace más de medio siglo, pero me da la impresión de que, como ocurre con ciertos artistas, ellos mismos y sus experiencias vitales son más grandes que su propia obra.

En los tiempos que corren, resulta insólito que alguien decida apartarse del mundanal ruido y escribir sólo para sí mismo. Todo apunta a que Salinger ha seguido creando, aunque habrá que esperar mucho tiempo para que sus inéditos vean la luz. O no: porque siempre puede surgir el típico allegado-traidor (especie abundante en familias con celebridades) con prisa por hacer caja haciendo caso de las últimas voluntades del difunto... En breve proliferarán las reediciones de sus libros e incluso hay un documental sobre su figura a la vista. Personalmente, prefiero seguir sin conocer los verdaderos motivos de su negativa a publicar porque ese desconocimiento espolea mi imaginación.

Enrique Vila-Matas escribió hace ahora diez años un recomendable e instructivo libro, Bartleby y compañía (2000). Manteniendo su habitual tensión entre ficción y realidad, el autor efectuaba una especie de rastreo de escritores como Juan Rulfo, Rimbaud o el propio Salinger, que en un momento determinado de sus vidas decidieron no escribir/publicar. El título es un claro homenaje al relato de Melville, Bartleby el escribiente (1853), protagonizado por un enigmático personaje al que siempre que se le encarga realizar un trabajo o contar algo sobre su vida, responde: "Preferiría no hacerlo".

Salinger, claro está, también prefirió no hacerlo.


NOTA: Podéis leer aquí el fragmento sobre Salinger que Vila-Matas incluye en Bartleby y compañía, y aquí el bellísimo comentario-obituario de mi compañera y amiga Ruth Pérez de Anucita que publicamos en el periódico.

Mi primer partido de baloncesto

El basket es así

Generalmente solemos utilizar esta guarida virtual para hablar de música y/o fotos, pero hoy he estado en mi primer partido de baloncesto y quería compartirlo con ustedes. Por supuesto, la duda ofende, he participado en el partido como espectador porque como jugador creo que no probaré nunca. Hasta ahí podíamos llegar. Con ánimo de ofender, y desde la perspectiva de quien no distingue los pies de los pasos ni los botes, haré las siguientes consideraciones.

- No me he enterado prácticamente de nada. De hecho, hasta el final del primer cuarto no me he percatado de que el equipo que jugaba contra el Real Madrid no era el Bruesa, sino el Lagun Aro.
- El público me ha parecido un poco menos (sólo un poco menos) embrutecido que el del fútbol, aunque claro, para compararlo más fehacientemente tendría que ir al estadio de Anoeta a ver un partido de balompié, cosa que nunca he hecho.
- Casi me lo he pasado mejor en los partidillos que han jugado varios equipos de niños en el descanso que en el partido de verdad. ¿Por qué paran el reloj cada vez que el balón está quieto? Así no hay modo de que se acabe.
- Me ha gustado lo kitsch que es la parafernalia de los descansos, con las chonis-cheerleaders contoneándose, el zeppelin teledirigido de Lagun Aro sobrevolando la cancha y el tipo enfundado en el traje de la ranita meriodional sin parar de mover sus ancas. La música, un infierno, of course.
- Me ha dado envidia el señor que teníamos delante cuando ha caído plácidamente dormido mientras leía El País. Yo no he podido hacerlo con todo el ruído que había, pero a él se le veía duramente entrenado.
- Confío en que la próxima vez que pise la plaza de toros de Illunbe sea para fotografiar una corrida de astados.

¿La crónica del evento? Pueden leer un resumen resumido aquí, y den gracias por no tener que fiarse de lo que yo escribiría del partido porque sería algo parecido a esto (suponiendo que yo fuera seguidor del Lagun Aro): "En el primer cuarto hemos comenzado dominando, en el segundo la victoria se nos ha empezado a escapar de las manos, en el tercero el partido ha quedado sentenciado a favor del Madrid y en el cuarto no tengo ni idea porque nos hemos marchado antes de que empezara para ir a por el coche y evitar atascos". El basket es así.

Manifiesto a favor de Gaztemaniak

Si estás de acuerdo con el siguiente manifiesto, puedes adherirte en la web http://goragaztemaniak.wordpress.com o enviando un correo electrónico con tu nombre y profesión a la dirección goragaztemaniak(arroba)gmail.com

¡Salvemos Gaztemaniak!

El programa de conciertos Gaztemaniak agoniza. Esta iniciativa de la Diputación de Gipuzkoa nació en 1994 con los objetivos de “difundir nuevas tendencias musicales, promocionar los grupos de música locales y acercar la música de calidad a la juventud”.

Dieciséis años después, con los objetivos plenamente satisfechos desde el inicio, la Diputación se plantea suprimir los conciertos que Gaztemaniak! ha organizado a lo largo de toda la geografía guipuzcoana y que ahora se circunscriben, gracias al apoyo de sus ayuntamientos, a las localidades guipuzcoanas de Donostia, Oñati, Zarautz, Arrasate y Hondarribia.

A través de estas líneas instamos a la Diputación y a los ayuntamientos implicados a no cancelar el programa, a cumplir con sus obligaciones públicas y a mantener lo que ellos mismos denominan “innovadoras propuestas de grupos profesionales, nacionales e internacionales”. Sin olvidar las formaciones vascas, quienes siempre han contado con una gran promoción y un espacio relevante en esta propuesta foral.

La supresión de Gaztemaniak dejaría un hueco insustituible en la escena musical guipuzcoana, y su desaparición sería un misil directo a la línea de flotación de la cultura guipuzcoana. Gaztemaniak nos recuerda que existen otras músicas y otras maneras de enfrentarse a ella. El impacto que seguro han tenido sus conciertos en la creatividad de toda una generación de jóvenes (más de 50.000 espectadores en 15 años) es incalculable.

Su supresión apenas afectará a las arcas de la Diputación, ente que no ve reparos a la hora de gastar dinero con futuro incierto como Donostia 2016, y que no es consciente de que Gaztemaniak es semilla de la idea de Capitalidad Cultural. Todo el pan para hoy que supondrá la desaparición se traducirá en la hambruna futura de dinamismo cultural y, sobre todo, de matices y colores distintos, ahogados por el gris de los grandes eventos, de la música de siempre y de la cultura que ya se sostiene económicamente por sus propios medios.

El de Gaztemaniak podría haber sido otro doloroso y muy local ejemplo de que a nuestra generación le ha vencido el sistema, pero los abajo firmantes nos negamos a admitirlo. Queremos defender la propuesta foral, e instamos a los responsables políticos para que replanteen el proyecto si hace falta, a que busquen soluciones y no opten por el camino más sencillo: meter la tijera sin razonamientos de peso. En ese caso, la Diputación abandonaría parte de sus funciones obligatorias como entidad pública, la de proteger y difundir la cultura que no cuenta con el apoyo de la industria del ocio mainstream.

Rescoldos fotográficos de 2009 (I): Leonard Cohen

Alabado sea Cohen
Fecha y lugar. Bizkaia Arena (Bilbao). 17/09/09. Intérpretes. (Leonard Cohen (voz y guitarras), Roscoe Beck (director musical y bajo), Rafael Bernardo Gayol (batería y percusión), Neil Larsen (teclados), Javier Mas (bandurria, laúd, mandolina), Bob Metzger (guitarra, steel guitar), Sharon Robinson (coros), Dino Soldo (instrumentos de viento, armónica), Charley Webb (coros y guitarra), Hattie Webb (coros y arpa). Incidencias. El concierto duró tres horas y media con un descanso de aproximadamente 30 minutos.

NO es muy habitual, en los tiempos que corren, ver a un artista sobre el escenario y tener la certeza de estar asistiendo a un momento histórico, único y, posiblemente, irrepetible. Todo en la gira que Leonard Cohen emprendió hace un año huele a despedida, como lo sugieren el repertorio copado de grandes éxitos o ese "gracias por estar ahí y haber mantenido vivas mis canciones" que el músico pronuncia al término de sus generosas actuaciones.

Por eso, porque quizá sea la última vez que el bardo de Montreal salga de gira, la cita del jueves en el Bizkaia Arena tenía tanto de especial. Desde la primera estrofa de Dance Me To The End Of Love ("Llévame bailando hasta tu belleza con un violín en llamas") hasta el agradecido salmo final Whither Thou Goest , Cohen y su deslumbrante banda conmovieron a un público sobrecogido por tanta belleza. Y es que el septuagenario de la voz quebrada congregó en Bilbao a sus hijas más queridas, 26 canciones de amor y de odio, y las hizo flotar entre los maravillados espectadores.

Así, por ejemplo, rescató a la eterna Suzanne ("y tú quieres viajar con ella / y tú quieres viajar ciego") y a su gipsy wife ("¿Dónde está mi mujer gitana?"), y volvió a despedirse una vez más de una de sus más célebres mujeres en So Long Marianne ("es tiempo de que comencemos a reír y a llorar"). La nota épica la puso The Partisan ("Yo soy el único esta tarde pero debo continuar / Las fronteras son mi prisión") y el guiño a Lorca llegó con la preciosa Take This Waltz ("Ahora en Viena hay diez mujeres bellas").

El auditorio se estremeció -cómo no hacerlo- con la inmortal Hallelujah y coreó temas como I'm Your Man, First We Take Manhattan, Bird On The Wire, Ain't No Cure For Love, Sisters of Mercy o Everybody Know . Y a cada prolongado aplauso Leonard Cohen, siempre atento y en deuda con sus músicos, respondía quitándose el sombrero con una clase y una elegancia fuera de lo común. Una velada emotiva y memorable tras la que sólo cabe añadir: ¡alabado sea Leonard Cohen!

Primeras nieves de 2010

Pasaia en blanco

La nevada no ha sido, ni de lejos, tan copiosa como la de 2009, pero fue un placer echarse a la calle y tomar estas instantáneas.

Concierto de Correos en Le Bukowski

"Preferimos tocar por debajo de nuestras posibilidades y que la canción sea protagonista"

Correos presentó hace unos días en Le Bukowski su EP 'Modernos eternos', grabado tras ganar el XVIII Concurso Pop-Rock Ciudad de San Sebastián 2009. Allí avanzaron también algunos de los temas de su próximo álbum

El trío donostiarra debe su nombre al edificio de Correos cercano a su sala de ensayo en Igara. Cuando en 2008 Fermín formó el grupo con Asier (batería) y Luis (bajo) eligieron esa denominación por tres razones: "Es rápido de aprender, en una sola palabra hay varios posibles significados y además es el título de un disco que en nuestra post-adolescencia escuchábamos mucho".

¿Se habían presentado antes al concurso Pop Rock?

Sí. En 2008 grabamos en nuestro local un CD con tres amagos de canción que sonaban a gato muerto… Estábamos liados con nuestros primeros bolos, pero decidimos mandarlo y no sabemos qué fue de él.

Y doce meses después van y ganan el concurso. ¿Su éxito es una mezcla de arrojo e inconsciencia?

La verdad es que no tenemos ni idea, y seguimos sin tenerla cada vez que nos subimos a tocar a un escenario o hacemos una canción. Simplemente salen, hacemos lo que nos gustaría oír y preferimos tocar por debajo de nuestras posibilidades para que la canción sea la protagonista y no los músicos que la interpretan. Creemos que ganamos el Pop-Rock con nuestra filosofía de hacer música: menos es siempre más.

El premio les ha permitido grabar el EP "Modernos eternos"...

Lo grabamos en octubre en el estudio Amadeus de Donostia con José Luis de GP y con Aitor Carrasquedo. Hubo muy buen rollo. Los temas están grabados a raíz de una toma en directo, aunque lógicamente tiene más pistas grabadas a posteriori… Creemos en la frescura.

¿Qué pueden decir de las cuatro canciones que integran el álbum?

Marte es una canción de las que más mueve a la gente en directo, con un mensaje realista y algo apocalíptico. Un sueño y Toda la verdad podrían meterse en la misma casilla como canciones pegadizas con letras melancólicas de autoayuda, como nos gusta llamarlas. Está lloviendo es un tema con cierto humor negro, como Marte, pero desde un punto de vista más sexual y freudiano… Es como Freud metido en un bar cool y enamorado de la reina del garito.

¿Y quiénes son los "Modernos eternos" del título del EP?

El título tiene que ver con el tipo de sonido que nos gusta: cosas muy clásicas y muy vistas pero miradas desde hoy en día, eso sí, con mucho cariño y respeto. Tal vez los modernos eternos son gente que dura en esto de la música, que pasaron por ser modernos en su momento y que finalmente se han convertido en clásicos.

¿Cómo definirían su sonido?

Simple, bailable y contundente.

Con guiños a grupos tan dispares como Nacha Pop, Franz Ferdinand o el british pop punk...

Mando Diao o Arctic Monkeys podrían estar ahí también. De España nos gusta la poesía de Nacho Vegas, la fuerza y la oscuridad de Triángulo de Amor Bizarro, algo del muro de sonido melancólico de Los Planetas y del pop fácil pero de calidad de La habitación roja. Hay más influencias, pero remarcables únicamente las que nos llegan del punk clásico tipo Buzzcocks o The Clash, y por supuesto los Ramones…

Tal y como está el patio, con todo el mundo cantando en euskera o en inglés, ¿cantar en español es un acto de rebeldía?

Cantar en español es un acto de coherencia con nosotros mismos porque es la lengua que mejores resultados nos da a la hora de componer. No estamos cerrados a hacer cosas en inglés o en euskera, pero tenemos nuestras limitaciones con ambos y eso es bueno saberlo. Todas las lenguas son ricas y nos proporcionan cultura e historia.

¿Cómo surgen las letras?

Son algunas frases ocurrentes que están por ahí y que son como una madeja de hilo: cuando tiras de la punta no paras hasta desmadejarla.

¿De dónde extraen el material para componer?

De nuestros atormentados cerebros y nuestros maltrechos oídos.

La semana pasada tocaron en Le Bukowski, pero en 2010 año lo harán en Sagüés y en Semana Grande gracias al premio. ¿Impone respeto ese escenario?

Solemos decir que, por lo general, nos impone menos un escenario grande. Casi no ves a la gente y no eres muy consciente de lo que realmente está pasando abajo porque sólo ves cabezas. En el caso de Sagüés es especial porque es nuestra casa y son nuestras fiestas. Será un concierto especial y lo daremos todo para nuestra gente.

En febrero grabarán disco con Iker Piedrafita como productor...

Vamos a grabar en su estudio y nos dejaremos llevar por él muy gustosamente en cuestiones de producción. Queremos un sonido más duro y a él eso le va en la sangre. Lo sacaremos con Sony ATV como editorial, y el tema de la discográfica está en proceso.

¿Qué esperan de ese LP de debut?

Tendrá más trabajo y más canciones que el EP, pero incidiremos en nuestra idea de frescura y simplicidad. El que espere algo complejo quedará defraudado. Lo que queremos es dar muchos conciertos para poder difundir mejor la faceta de nuestro grupo, que es el directo.

¿Cuál es su mayor ambición? ¿A dónde les gustaría llegar?

Vivir de lo que sabemos hacer sin más pretensión que un funcionario cualquiera. Viajar y conocer gente y lugares para volver y contárselo a nuestros seres queridos.